criminalis                                     Dr. Dorothea Puschmann
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Duell der Fernsehköche

»Nein, das gibt es doch nicht!«, kommt es laut und entrüstet aus dem Wohnzimmer. Max sitzt auf dem Sofa und schaut fern. »Was meinst du?, frage ich aus der Küche. Ich bin in Gedanken bei etwas völlig anderem, während ich Zutaten für unseren gemischten Salat klein schneide. Denke an Urlaub, Sommer, Sonne, Bergwiesen, wohl duftende Kräuter, schwelge gerade in Erinnerungen, als Max ruft: »Das ist doch nicht normal! Ich glaube es nicht!«, und sich dabei offensichtlich laut auf die Schenkel klatscht. »Was glaubst du nicht?«, frage ich gewohnheitsmäßig zurück und trenne mich mühsam von den schönen Erinnerungen und Bildern in meinem Kopf. Mit einem Messer in der Hand erscheine ich im Türrahmen, wiederhole meine Frage: »Was glaubst du nicht?«                                                                    »Sieh dir das an. Komm her, schnell, das musst du sehen.« Max ist aufgebracht wie selten. Wahrscheinlich traktieren sie wieder Tiere oder die Natur, denke ich und trete näher. Das regt ihn immer ganz fürchterlich auf. Mich auch.                                                                                                                              »Setz dich und schau dir das an«, stöhnt er.                                                                                                                 »Was treiben die da?« Irritiert blicke ich auf den Bildschirm. Zwei wohl ehemals weißbetuchte, junge männliche Gestalten mit leichtem Flaum am Kinn und eigenartigen Kochmützen stehen sich im Abstand von etwa zwei Meter fünfzig in einer Studio-Küche gegenüber. Wutschnaubend. Um sie herum sieht es aus wie auf einem Schlachtfeld. Soeben schmeißt der eine dem anderen mit Wucht ein rohes Ei an die Stirn und brüllt: »Mein Froschschenkelragout an zarten Brennnesseln in provençalischer Kräutervinaigrette war doch das bessere!« Eiweiß und Eigelb rinnen langsam über das Gesicht seines Kontrahenten. Der Kameramann, offensichtlich fasziniert von dieser Szene, folgt dem Verlauf des Eies, bis es sich praktisch in den Falten der Schürze verläuft. Über alle Maßen erbost greift der soeben Attackierte in die Tüte zu seiner Rechten auf dem Tisch und schleudert seinem Gegenüber eine Handvoll Mehl ins Gesicht. Eine Weile sehen wir nichts außer einer weißen Wolke.                              »Das kann doch nicht wahr sein.« Ich bin fassungslos, aber durchaus beeindruckt. »Die bewerfen sich vor laufender Kamera mit Lebensmitteln.« Die Mehlwolke lichtet sich und wir können hören und sehen, wie der junge Mann flucht und sich die Augen reibt. Dann nimmt er blitzschnell eines der Messer vom Tisch, es hat eine lange, mit Sicherheit auch recht scharfe Klinge, und greift es wie ein Wurfmesser. »Nein, nicht!«, Max’ Stimme ist voller Entsetzen. Abwehrend hebt er die Arme. Das nützt natürlich nichts, die Männer können ihn ja nicht hören, und helfen kann er diesem Chef de cuisine so auch nicht. Außerdem hat der das Messer längst abgeschickt. Die Klinge bohrt sich seinem Gegenüber nur wenige Zentimeter über dem Herzen ins Fleisch hinein, mühelos wie in weiche Butter. Hätte er nicht noch Probleme mit dem Mehl in seinen Augen gehabt, er hätte sicher genau getroffen.                       »Das wirst du mir büßen«, keucht der Verletzte mit schmerzverzerrtem Gesicht und greift nach einem kleinen schicken Edelstahl-Hackebeil, an dem noch das Blut eines unschuldigen Tieres klebt.        Jetzt bin ich diejenige, die aufschreit. »Irgendjemand muss doch die Polizei alarmieren.«                      Mit letzter Kraft wirft der junge Mann das Beil - und trifft. Max und ich sind wie erstarrt. Der Kameramann offensichtlich auch. Eine Ewigkeit scheint zu vergehen, bis endlich das grauenvolle Bild ausgeblendet und der Bildschirm schwarz wird. »Meine Damen und Herren«, meldet sich Minuten später eine Stimme aus der Schwärze heraus und räuspert sich dabei wiederholt. »Sie sahen einen Beitrag aus der Reihe Duell der Fernsehköche- Nur einer kann gewinnen. Wie die Programmleitung uns soeben mitteilt, wird diese Reihe nicht fortgeführt. Und nun schalten wir um und wünschen Ihnen viel Spaß mit unserer Sendung Lustige Bergvagabunden unterwegs.« (Dorothea Puschmann)                                            ©Criminalis

Sie mögen Satire? Dann haben Sie bestimmt auch Interesse an diesem Beitrag: Notfall-Krankenhaus 2012 auf ‘brikada.de’ unter: Feuilleton www.brikada.de/cgi-bin/con.cgi?action=pub&id=4194&channel=Feuilleton                                                                  

Eisig                                                                                                                                             

Es sprach im Stall früh eine Ziege                                                                                                                                 ich glaub nun mach ich mal ’ne Biege                                                                                                                     bevor die Magd mit kalten Händen                                                                                                                             zum Melken kommt bin ich in Emden

Das hörte auch die Milchkuh Ute                                                                                                                                    die immer ganz erbärmlich muhte                                                                                                                              molk sie die Magd mit kalter Hand                                                                                                                                sie zog es mehr nach Süddeutschland

Als dann die Magd (mit kalten Händen)                                                                                                                    den Stall betrat war er verwaist                                                                                                                                   gekritzelt stand an seinen Wänden                                                                                                                              wer hier gemolken wird - vereist

(©criminalis, Dorothea Puschmann)                                                                                                                                                 

                                                                                                                                                             Richter zum Angeklagten: »Sie geben also zu, Ihre Hand in die Bluse dieser Dame gesteckt zu haben?«                                                                                                                                                                                  »Ja, Herr Richter. Aber es war einfach schweinisch kalt!«