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Duell der Fernsehköche

»Nein, das gibt es doch nicht!«, kommt es laut und entrüstet aus dem Wohnzimmer. Max sitzt auf dem Sofa und schaut fern. »Was meinst du?, frage ich aus der Küche. Ich bin in Gedanken bei etwas völlig anderem, während ich Zutaten für unseren gemischten Salat klein schneide. Denke an Urlaub, Sommer, Sonne, Bergwiesen, wohl duftende Kräuter, schwelge gerade in Erinnerungen, als Max ruft: »Das ist doch nicht normal! Ich glaube es nicht!«, und sich dabei offensichtlich laut auf die Schenkel klatscht. »Was glaubst du nicht?«, frage ich gewohnheitsmäßig zurück und trenne mich mühsam von den schönen Erinnerungen und Bildern in meinem Kopf. Mit einem Messer in der Hand erscheine ich im Türrahmen, wiederhole meine Frage: »Was glaubst du nicht?«                                                                    »Sieh dir das an. Komm her, schnell, das musst du sehen.« Max ist aufgebracht wie selten. Wahrscheinlich traktieren sie wieder Tiere oder die Natur, denke ich und trete näher. Das regt ihn immer ganz fürchterlich auf. Mich auch.                                                                                                                              »Setz dich und schau dir das an«, stöhnt er.                                                                                                                 »Was treiben die da?« Irritiert blicke ich auf den Bildschirm. Zwei wohl ehemals weißbetuchte, junge männliche Gestalten mit leichtem Flaum am Kinn und eigenartigen Kochmützen stehen sich im Abstand von etwa zwei Meter fünfzig in einer Studio-Küche gegenüber. Wutschnaubend. Um sie herum sieht es aus wie auf einem Schlachtfeld. Soeben schmeißt der eine dem anderen mit Wucht ein rohes Ei an die Stirn und brüllt: »Mein Froschschenkelragout an zarten Brennnesseln in proven?alischer Kräutervinaigrette war doch das bessere!« Eiweiß und Eigelb rinnen langsam über das Gesicht seines Kontrahenten. Der Kameramann, offensichtlich fasziniert von dieser Szene, folgt dem Verlauf des Eies, bis es sich praktisch in den Falten der Schürze verläuft. Über alle Maßen erbost greift der soeben Attackierte in die Tüte zu seiner Rechten auf dem Tisch und schleudert seinem Gegenüber eine Handvoll Mehl ins Gesicht. Eine Weile sehen wir nichts außer einer weißen Wolke.                              »Das kann doch nicht wahr sein.« Ich bin fassungslos, aber durchaus beeindruckt. »Die bewerfen sich vor laufender Kamera mit Lebensmitteln.« Die Mehlwolke lichtet sich und wir können hören und sehen, wie der junge Mann flucht und sich die Augen reibt. Dann nimmt er blitzschnell eines der Messer vom Tisch, es hat eine lange, mit Sicherheit auch recht scharfe Klinge, und greift es wie ein Wurfmesser. »Nein, nicht!«, Max’ Stimme ist voller Entsetzen. Abwehrend hebt er die Arme. Das nützt natürlich nichts, die Männer können ihn ja nicht hören, und helfen kann er diesem Chef de cuisine so auch nicht. Außerdem hat der das Messer längst abgeschickt. Die Klinge bohrt sich seinem Gegenüber nur wenige Zentimeter über dem Herzen ins Fleisch hinein, mühelos wie in weiche Butter. Hätte er nicht noch Probleme mit dem Mehl in seinen Augen gehabt, er hätte sicher genau getroffen.                       »Das wirst du mir büßen«, keucht der Verletzte mit schmerzverzerrtem Gesicht und greift nach einem kleinen schicken Edelstahl-Hackebeil, an dem noch das Blut eines unschuldigen Tieres klebt.        Jetzt bin ich diejenige, die aufschreit. »Irgendjemand muss doch die Polizei alarmieren.«                      Mit letzter Kraft wirft der junge Mann das Beil - und trifft. Max und ich sind wie erstarrt. Der Kameramann offensichtlich auch. Eine Ewigkeit scheint zu vergehen, bis endlich das grauenvolle Bild ausgeblendet und der Bildschirm schwarz wird. »Meine Damen und Herren«, meldet sich Minuten später eine Stimme aus der Schwärze heraus und räuspert sich dabei wiederholt. »Sie sahen einen Beitrag aus der Reihe Duell der Fernsehköche- Nur einer kann gewinnen. Wie die Programmleitung uns soeben mitteilt, wird diese Reihe nicht fortgeführt. Und nun schalten wir um und wünschen Ihnen viel Spaß mit unserer Sendung Lustige Bergvagabunden unterwegs.« dp ©Criminalis

Sie mögen Satire? Dann haben Sie bestimmt auch Interesse an diesem Beitrag: Notfall-Krankenhaus 2012 auf ‘brikada.de’ unter: Feuilleton www.brikada.de/cgi-bin/con.cgi?action=pub&id=4194&channel=Feuilleton und www.brikada.de/cgi-bin/con.cgi?action=pub&id=4332&channel=Im%20Gespr%E4ch                                              

»Diese Noten schreien förmlich nach einer Bestrafung.« Der Vater schüttelt grimmig den Kopf, als er das Zeugnis seines Sohnes anschaut. »Das finde ich auch«, bemerkt dieser. »Wie gut,, dass ich die Adresse des Lehrers kenne.« 

Stationsarzt zur jungen Schwester: »Haben Sie dem Patienten auf Zimmer 118 Blut abgenommen?«       »Ja, aber mehr als sechs Liter habe ich einfach nicht aus ihm herausbekommen!«

                                                                                                                                                                                                         Ohne Chefarztbehandlung – oder: Bis zum Äußersten

Mir geht es elendig. So schlecht wie schon lange nicht mehr. Den Kopf kann ich keine zwei Zentimeter heben, ohne das Gefühl zu haben, das Universum gerät aus den Fugen. Und wenn ich es doch versuche, scheint sich das Dreibettzimmer nicht nur um mich zu drehen, sondern jeder einzelne Einrichtungsgegenstand darin auch noch jeweils um sich selbst, also auch mein Bett. Oh, ist mir schlecht. Selbst wenn jetzt etwas mit meinem Magen passieren sollte- wobei es mir absolut rätselhaft ist, dass immer noch etwas herauskommt, wo ich doch seit Tagen schon nichts mehr zu mir nehmen kann- wo sollte ich in meinem Zustand so schnell hin? Die Strecke zur Toilette ist lang. Vielleicht könnte ich mich zur Seite rollen, aus dem Bett fallen lassen und anschließend dorthin kriechen? Bei der Vorstellung wird mir noch übler. Schnell lasse ich meinen Kopf wieder tief ins Kissen sinken, schließe die Augen und ziehe mir zusätzlich die Bettdecke über den Kopf. Seit drei Stunden schon hat sich trotz wiederholten Klingelns niemand vom Pflegepersonal im Zimmer blicken lassen. Dabei ist hier niemand ansteckend. Der Neuzugang im Bett an der Tür röchelt seit einer Stunde nur noch leise, das Flehen um ein Glas Wasser hat inzwischen aufgehört. »Ich würde nicht zögern, Ihnen etwas zu holen«, habe ich entschuldigend gemurmelt, »aber ich kann beim besten Willen nicht aus dem Bett. Drehschwindel. Und Sie?«                                                                                                                                                 »Ich fürchte, es sind wieder einmal die Nieren. Die Schmerzen sind so schlimm oooohhh… aaaahhh …«, die Geplagte versucht, sich etwas zu drehen, um mich besser sehen zu können, »dass ich mich kaum noch rühren kann.«                                                                                                                                                                     Die Patientin zwischen uns ist frisch operiert und noch nicht wieder bei Bewusstsein. Mit ihr ist vorläufig also auch nicht zu rechnen. Wir hoffen, dass spätestens dann jemand kommt, wenn ihr Tropf leer ist. Meiner hängt seit dem Vortag immer noch unangeschlossen am Ständer.                                        Neidisch schaue ich auf den Urinbeutel am Nebenbett.                                                                                           »Dabei bin ich privat versichert«, kommt es plötzlich vom Krankenlager an der Tür. Vorsichtig befreie ich meinen Kopf wieder von der Bettdecke. »Was machen Sie dann hier?«                                            »Kein Einzel- oder Zweibettzimmer frei.«                                                                                                         »Allerhand«, bemerke ich mitfühlend, »da zahlt man … Früher hat man wenigstens immer eine Flasche Wasser hingestellt bekommen.«                                                                                                                                  Die Frau lacht leise, es klingt bitter. »Neben dem Aufzug ist ein Getränkeautomat.«                                »Und wer es nicht bis dorthin schafft?« Ich war schon lange nicht mehr Patientin in einem Krankenhaus und bin offensichtlich nicht mehr im Bilde.                                                                                                            »Muss eben auf Besucher warten«, antwortet sie müde. Die nächste Frage wage ich minutenlang nicht auszusprechen. »Was ist, wenn keiner kommt?«                                                                                                         »Wie bitte?«                                                                                                                                                                   »Wenn jemand keinen Besuch erhält?«                                                                                                                      »Pech gehabt.«                                                                                                                                                 »Ungeheuerlich.«                                                                                                                                                     »Stimmt.«  Wir führen eine Art Minimal-Konversation, um nicht unnötig Energie zu verbrauchen. Wir wissen ja nicht, wie lange wir noch ohne Versorgung durchhalten müssen.                                                        »Seit wann liegen Sie schon hier?«, möchte sie von mir wissen. »Ich heiße übrigens Kirstin Maiwald.« »Angenehm, Anke Weber. Seit dem Wochenende.« Seit drei geschlagenen Tagen also.              »Schon den Chefarzt gesehen?«                                                                                                                                »Ja, ganz kurz.«                                                                                                                                                                         »Und, wie ist er?«                                                                                                                                                                 Nur mühsam bekämpfe ich einen Anfall von starker Übelkeit, bevor ich antworte: »Er nahm irrtümlich an, ich sei privat versichert, und wollte mir gerade die Hand zur Begrüßung reichen, als ich ihn darüber aufklären musste, ich sei aber Kassenpatientin.«                                                                                                   »Oh Gott!« Kirstin Maiwald stöhnt, während sie sich mit schmerzverzerrtem Gesicht etwas aufrichtet. »Wie war seine Reaktion?«                                                                                                                                            »Er hat seine Hand unverzüglich wieder zurückgezogen und ist mit einem kurzen, zwischen den Lippen hervorgepressten Abschiedsgruß aus dem Zimmer gestoben.« Wobei ich inzwischen nicht mehr beschwören könnte, ob ich mir Letzteres vielleicht nur eingebildet habe.                                                 Meine Zimmergenossin schreit auf, was wiederum mich zutiefst erschreckt. Sind ihre Schmerzen so fürchterlich, oder handelt es sich hier um eine Reaktion auf meine Antwort? Jedenfalls müsste ihr lauter Ruf mühelos bis ins Schwestern- oder Arztzimmer gedrungen sein, doch niemand reagiert. Zu Zeiten von Fußball-Weltmeisterschaft, Olympiade oder Epidemien könnte man noch ein gewisses Verständ- nis aufbringen, aber es liegt zurzeit nichts dergleichen an.                                                                                         »Ich klingle jetzt einfach solange, bis irgendjemand kommt.« Kirstin Maiwalds Stimme klingt zwar etwas zittrig, wirkt aber dennoch entschlossen. »Ich werde jetzt bis zum Äußersten gehen, machen Sie mit?«                                                                                                                                                                                        Was für eine Frage unter diesen Umständen. »Aber sicher!«  dp ©Criminalis